POEME
Sous les feux de la rampe
de lancement, sous la fusée,
les techniciens brûlent
chaque fois qu'elle décolle
Ils rampent les techniciens
comme des chiens
ils construisent une machine
à s'élever... mais ne s'élèvent jamais.
Creuser le noir corporate et en faire sortir une lumière, une vérité blafarde sur tous ces suckers.